El baile de las mariposas

Tu pelo se arremolina sobre tu rostro y oculta entre lianas el color rosado de tus acaloradas mejillas. Debo desenredarlos si quiero llegar a beber de tus labios el preciado líquido que me devuelve la vida.

Recompuesto del trajín, tan sólo alcanzo a dibujar con la yema de los dedos las órbitas que trazan con su majestuoso baile las mariposas que revolotean alrededor de tu torso. Esas mismas mariposas, culpables de estremecerte por encontrar el éxtasis bajo el cielo de tu piel, son las que despues, orgullosas por ser hijas de venus, alcanzan el paraíso perdido en la gloria del monte que las cobija.

No hay tregua, es cierto. La lucha de dos cuerpos por encontrarse es precisa y cruel cuando el deseo puede más que la razón. Nada atiende a razones. Nada importa. Nada vale. Tan sólo cabe esperar que tras el embeleso casi ritual de los acordes iniciales, el combate sea letal. Y que tras la expiración de nuestros cuerpos, exhaustos de vida sobre el lecho primaveral, transite la pasión y renazca de nuevo de entre las cenizas el fuego ardiente de nuestros pechos desnudos.

Y en vez de encontrar sosiego tras largas noches extirpándome la piel, más si cabe bulle mi sed, por encontrarte de nuevo entrelazada entre mis afligidas sábanas que un dia fueron de miel para después dejarte partir.

Tan sólo quiero dibujar, una vez más, el majestuoso baile de las huidizas mariposas.